Der Schreibzeug Podcast hatte einen Wettbewerb für das beste Drabble. Das sind Texte mit exakt 100 Worten. Jedes Drabble musste beginne mit „Es fehlen noch 100“
Ich habe mehrere geschrieben, nur eines eingereicht und nix gewonnen. Macht nichts.
Hier sind die Drabbles für euch zum Nachlesen.
„Es fehlen noch 100 Euro, mein Freund!“, knurrte der elegante Herr im feinen Anzug finster, nachdem er das Geld im Koffer zum zweiten Mal gezählt hatte.
„Bin nicht dein Scheiß Freund!“, erwiderte Max zischend. „Du bekommst es das nächste Mal!“
„Das wird es aber nicht geben!“
„Vielleicht bin ich dir 100 Euro wert?“ Rauchend stand sie in der Tür.
Er fuhr herum, die Hand auf dem Pistolengriff. Sein Blick blieb in ihrem Ausschnitt hängen und er spürte einen Stich in seinem Herzen.
„Schade um den schönen Anzug“ spottete Max und zog das Messer aus dem schlaffen Körper.
„Lass uns verschwinden!“
„Es fehlen noch 100 Kleinigkeiten und beim Friseur war ich auch noch nicht!“, schrie Marie ihn wütend an. „Du sitzt da, als ginge dich das alles nichts an, aber es ist auch deine Hochzeit.“
„Vielleicht ist er noch erschöpft von letzter Nacht“, säuselte ihre Schwester lächelnd im Vorbeigehen.
Maries Wut wechselte das Ziel. „Was willst du damit sagen?“
„Du warst sehr beschäftigt, aber um einen Mann muss man sich kümmern. Ich konnte das schon immer etwas besser als du.“
Marie brach schluchzend zusammen. „Du Miststück, wie konntest du nur?“
Die Schwester hielt ihr einen Controller hin. „Mario-Kart entspannt auch dich!“
Es fehlen noch 100 Schneeflocken bis zur Katastrophe. Der Ort im Tal schläft ahnungslos in winterlichem Schweigen. Ein Schneebrett wird sich lösen und Milliarden von einzigartigen, winzigen, gefrorenen Kunstwerken werden als tonnenschwere Lawine zu Tal rauschen.
Einzeln würden sie unsere Herzen höher schlagen lassen, langsam auf unserer Hand schmelzen, vergehen und in den ewigen Kreislauf zurückkehren.
Im Kollektiv werden sie hundertjährige Bäume umknicken, über den Fluss rauschen und die Bewohner des Dorfes im Schlaf ersticken. Hundert Leben werden enden in einem Röcheln, von jung bis alt.
Ein eiskalter Wind wirbelt die weißen Flocken über den Berghang.
Warte, warte nur ein Weilchen.